Эти областные товарищи нам не товарищи, они господа! Все не слава богу, вот и искусственное поле, оказывается, негодное. Это новость. А вы говорите, новостей нет.

Сэр Битюг порой вопрошает: а что делать, куда бечь? Вспоминается хорошая песня из Бриллиантовой руки, она, наверное, дает ответ:

Крокодил не ловится, не растет кокос
Плачут, богу молятся, не жалея слез

и еще там:

Плачут невезучие люди-дикари
По такому случаю с ночи до зари
И рыдают бедные, и клянут беду
В день какой неведомо в никаком году.